Invierno.
El
sol, indolente, lo encuentro apático; apenas dilata mis pupilas.
Busco
el calor que no llega, inexpresivo, porque es invierno. Invierno que todo
congela, aquí, pausado.
El
invierno, hierático, lo recibo patético; quizás aletargue este aliento.
Busco su amor frío, que me abraza,
porque es destino. Destino que todo conquista,
aquí,
en el pecho.
El
destino, melancólico, lo adopto sumiso; resignado a sentir tristeza.
©2023.Pablo
Grandes del Río.
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