Vueltas.

 

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Vueltas.

El final del verano me alcanza poquito a poco; como un niño travieso, que viene hacia a mí jugando a no ser visto.

Un, dos, tres; pollito inglés…; me doy la vuelta: y mis pequeños ya no están.

Julio ni se despidió, así que agosto me atraviesa acalorado, a empujones, que casi me atraganto al terminar de contar.

Un, dos, tres; pollito inglés…; media vuelta: y unos trenes locos me hicieron gritar.

Los últimos días no los quiero ni pisar; aceleran impasibles, y se empeñan en recordarme veranos pasados.

Un, dos, tres; pollito inglés…; última vuelta: y te fuiste sin avisar.

 

©2023.Pablo Grandes del Río.